PROFUMI D'OTTOBRE

Non so se tutti hanno capito, Ottobre la tua grande bellezza: | nei tini grassi come pance piene prepari mosto e ebbrezza, prepari mosto e ebbrezza… | Lungo i miei monti, come uccelli tristi fuggono nubi pazze, | lungo i miei monti colorati in rame fumano nubi basse, fumano nubi basse…
Francesco Guccini

PAUL GAUGUIN

Si dà di primo autunno un tempo meraviglioso e breve:

il giorno è come di cristallo
e luminose son le sere...
L'aria è deserta, uccello più

non s'ode,ma son lontane ancora le bufere invernali,
e il puro e caldo azzurro si rovescia sulla campagna

che riposa.

Fedor Tjutcev

Era verso mezzogiorno, a metà di un ottobre dorato. La valle ardeva nell’incendio dei boschi arrugginiti. Rondini di foglie multicolori volavano a sciami al soffio leggero del vento.. pellegrine senza meta, in balìa degli elementi, come la vita degli uomini.
Mauro Corona, La casa dei setti ponti

Jean B.A. Guillaumin

OTTOBRE
Un tempo, era d'estate,
era a quel fuoco, a quegli ardori,
che si destava la mia fantasia.
Inclino adesso all'autunno
dal colore che inebria,
amo la stanca stagione
che ha già vendemmiato.
Niente più mi somiglia,
nulla più mi consola,
di quest'aria che odora
di mosto e di vino,
di questo vecchio sole ottobrino
che splende sulle vigne saccheggiate.

Sole d'autunno inatteso,
che splendi come in un di là,
con tenera perdizione
e vagabonda felicità,
tu ci trovi fiaccati,
vòlti al peggio e la morte nell'anima.
Ecco perché ci piaci,
vago sole superstite?
che non sai dirci addio,
tornando ogni mattina
come un nuovo miracolo,
tanto più bello quanto più t'inoltri
e sei lì per spirare.
E di queste incredibili giornate
vai componendo la tua stagione
ch'è tutta una dolcissima agonia.

VINCENZO CARDARELLI

Ma dove ve ne andate povere foglie gialle
come tante farfalle spensierate?
Venite da lontano o da vicino,
da un bosco o da un giardino,
e non sentite la malinconia
del vento freddo che vi porta via.
Trilussa

Un mondiale nomadismo è
cominciato nel buio:
sono gli alberi che vagano sulla terra
notturna.
Sono i grappoli che fermentano
in vino dorato,
sono le stelle che di casa in casa
peregrinano,
sono i fiumi che il cammino
cominciano a ritroso!
E io ho voglia di venire da te sul petto
     -      a dormire. 

14 gennaio 1917 

Marina I.Cvetaeva (Nemmeno sapevo d'essere poeta)